SER FEIO

Tudo à minha volta me parece feio,

as pessoas, os actos, as palavras

que se dizem e que ferem sem pensar.

Tudo me irrita, mesmo a escrita

que teima em não saír com a fluência d'outros dias.

Sinto uma inqualificável vontade de gritar,

de ir à procura do atrito dispensável,

qual Dom Quixote, às cegas

com seus moínhos de vento privativos.

Sinto-me velho e cansado, incapacitado,

estranho em lugar incerto, bem vindo em lugar nenhum;

o que outrora parecia belo

toma agora tons de falsete,

os sorrisos são forçados, o sensual pornográfico

e as amizades jogos do mais puro interesse.

Tenho a mente suja, tudo me repugna e excita

quero desistir e não consigo.

Fujo aos olhares óbvios de sentidos

por maior que seja a sua indiferença,

ninguém me vê, ninguém sonha que existo,

ninguém quer sequer saber.

Passam a vida em loucas correrias

destinos incertos, causas perdidas

escravos do stress.

Fosse eu também... escravo d'alguém

que não de falsas morais.

Saem à noite, quais ratos de lúgubres tocas

soltam-se, gritam, dançam, bebem, caem, expoem-se

d'alma despida renascidos dos preconceitos esquecidos.

Amor... só de camisa

êxtase... num cheirinho d'heroína.

Noitadas até às tantas, dormir...

só depois das três.

Não sei mais quem sou

da razão das coisas

do que faço, do que penso

da pura lógica do bom-senso.

Mãe, diz-me o que é certo!,

qu'eu por certo ando errante.

Fujo dessa gente toda que ama

com a mesma força com que odeia, que ri, que chora.

Eu apenas sonho.

Vivo na ponta de uma caneta

enquanto a tinta me durar,

sonho denso de ser gente

ser igual aos outros, como tu

ser também imperfeito, feio

como o mundo à minha volta.